Tu peux rire
Et prendre tes airs de Monsieur
Sérieux
Mais n’avons-nous pas été
Comme l’enfant qui balaie
La cour de son H.L.M.
A la terre privée de végétaux ?
Tout ce que nous faisons a-t-il plus de sens ?
Et sous l’argent des feuilles
D’olivier,
Derrière une tôle rouillée
Qui le cache à peine,
Le galopin exhibe son sexe
Aux araignées, aux criquets
Et à la petite fille
Qui passera un jour.
Ta façon de me regarder a-t-elle plus de sens ?
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